Что тебе мои стихи? Доблесть!? Пафос!? гордость!?
Видно я из тех сухих... калачей протертых...
Да, забавно... впрочем, суть, высветлилась горько,
Тем сухим, открывшим грудь, - бесы пляшут польку!
От чего ж мне  веселеть, жить в хмельном угаре?
Если я умом на треть... стоп! опять пиарюсь...
Милый друг, ведь я не мудр, просто знаю много...
Скажем, что есть перламутр в одеяньях бога?..
Как устроен наш союз? и где будем вскоре...
Жизнь моя - чикагский блюз, в радости и в горе.   
Не ношу на шее груз: ни платки, ни  шарфы;
И часов не видит пульс - Канзас сити шаффл...

Ясно мыслил Эпиктет, славный был товарищ,
Бог един, всё в нас, а Свет - есть, как ты представишь.
Что ж, теперь в плену монет и ослиных песнях,
День за днем - как байонет, так не долго вместе...

Птолемей, что mon plaisir в ставнях диафрагмы,
Параллаксовый визир, Брат мой, иже враг мой...
Запылилась глубина резкости пространства,
Значит, бездная вина с рангом - постоянство.
Замолчать ли, рассуждать, всё одно, всё скучно...
Что тебе мои стихи!? Наливай, поручик!