Он всегда улыбался. Нервно курил и прятал руки в карманы. У него были длинные, черные волосы и густые, соболиные брови. Его любили женщины. И дети. За внешней нескладностью пряталась добрейшая душа и набор разноцветных шариков. Он любил играть на фортепиано и читать Шекспира. Мечтатель и волшебник. Мастер иллюзий и шоколада. Трудно поверить в то, что такой человек будет показывать фокусы на задворках Парижа. Зрители - усталые рабочие, будут недовольно скользить мимо него, не обращая внимания на приветливые взмахи рук, на улыбки и конфеты, им не нужен спектакль мастера, их душит ненависть к своей жизни. А мастер... мастер поздним вечером будет спешить в грязный кабак, что на другом конце города, чуть ссутулившись от холода и сжимая в руках черную коробочку в серебристую полоску. Он улыбается. Он всегда улыбается, склоняясь ещё ниже к земле, когда мимо него проезжают кареты богачей. А в кабаке - пляски и дешевое пиво, шлюхи и моряки, запах рыбы и пота. Он выходит на сцену к зрителям со своей небольшой коробкой и на мгновение, на маленькое мгновение, почти невесомое мгновение, в зале наступает тишина, готовая взорваться пьяными песнями. Он кланяется и ставит коробку на подставку... и начинает творить. Птицы из рук, шарики из воздуха, коробка с двойным дном и маленькая, юркая белочка, собирающая монеты... а под утро, в доме напротив - опиум и девочка-дочь, продающая себя за деньги... он мастер, мастер иллюзий, создающий пьесу из золотистых снов... Наверное он не прав, но в этом нет его вины. И каждый день, и каждую ночь - он продавец и он торгует иллюзией или, быть может, мечтой...