Это птицы, мой огненный лорд, это птицы кричат,
Это тени бегущих по лесу упрямых волчат,
Кто бы ни был сегодняшней ночью во мраке зачат,
Но когда он придёт, то снимет твою печать.
Мне бы только узнать, как совьются нити в клубок,
За какую тянуть, чтобы вышло по-моему, друг?
Этот алый закат, этот алый от крови клинок,
Эти чёрные птицы, летящие клином на юг...
Всё имеет свой цвет, потаённый свой мрак, густоту,
Расплескай дорогое вино на любимый ковёр,
Расстегни свой доспех и почувствуй свою пустоту,
И раздуй внутри искру, чтоб вышел хороший костёр.
Что-то будет потом, кто-то сеет войны семена,
Зарывается в твердь, раскрывает голодную пасть,
И когда-нибудь, лорд, настанет для них весна.