Много раз снилось мне, что пишу я стихи,
Возвращаясь к ним снова и снова,
А проснусь, на листе нет опять ни строки,
Чистый лист ни единого слова.

Может, всё, что рождает моя голова,
Не годится пока для бумаги,
Или просто теперь в виртуале слова
Сохраняют космичества маги.

Мне такую возможность нельзя исключить.
Где-то должен храниться наш разум.
Вот бы дивно, по тем закромам побродить.
Несравнимо умней бы стал сразу.