Да, ты малец с желтливыми руками,

С мозолями натёртыми тогда,

Когда рубили землю мы штыками.

Мы не могли лопатами её.

Крошили, чтобы спрятаться в ущелье.

Крошили, чтоб прощенья не просить.

Крошили, чтоб возмездие отмщенья

Смогло у сытой жизни победить.

И что теперь, и что теперь мы видим?

Вот эти руки, слёзы матерей,

Ещё душа, которую обидеть не так уж просто,

Шрамы лишь на ней.

Ещё чего, чего вам сытым нужно,

Красивых слов, иль памятников вид?

Да, это всё неплохо лишь наружно,

Но кто же наши души защитит?

Колчин-Бедерман.