...А иногда сидишь напротив Недостижимого и вот оно, рядом. Можно прикоснуться, даже обнять, пить чай из кружек за одним столом, разговаривать с Недостижимым и думать, что вот сейчас скажу, возьму, достигну.
Но разум... разум всегда мешает. Он рождает страх, который шепчет: "Не достанешь, больно ударишься, упадешь, долго будешь подниматься. Если поднимешься". И у разума появляется внучка - стена из миллиардов квадратных миллиметров страха, прозрачная, но непреодолимая. Достижимое вновь недостижимо.
И Оно берет все в свои руки и бьет, бьет прямо в мечту, которую прячешь глубоко, чтобы никто не нашел, чтобы от себя скрывать и доставать ее только по праздникам жалости к себе. И разбивается мирок столь тщательно скрываемый и оберегаемый. Разбивается на кучу осколков.
Осколки разлетаются в разные стороны, исчезая в грязи и падая чёрту на рога. Это больно, ведь они пробились сквозь грудь, истерзали ее. И прижимаешь руки к груди, чтобы спрятать многочисленные дыры, и плачешь, плачешь, начинаешь собирать осколки и приходишь к чёрту, а он не отдает кусочки твоего нутра, забавляется тем, как осколки блестят на его рогах. И уходишь ни с чем...