Мирок.

В психбольнице обед, и в столовой хлебает борщ
Человек, кому не выходит никак помочь
И ещё один, с десяти лет лежащий здесь.
И у них свобода - и говорить, и есть.

А в соседней комнате пьют медсестра и врач.
Жжёт коньяк пищевод, да и чай черезчур горяч.
Медсестра знает всё, проработав здесь лет двадцать пять.
А врач скоро сопьётся, не в силах бессилье принять.

В коридорах гуляют больные, тараща глаза,
И что чудится им в пустоте - невозможно сказать.
И по лицам бесстрастным блуждает бессмысленный смех...
В процедурной готовят шприцы с чем-то нужным для всех,

Медсестра сортирует таблетки и молится вслух.
Будет сильно молиться - и сжалится Святый Дух
Над одним из лишившихся разума бедных людей,
И тот станет болезни назло поправляться скорей.

Днём приходят родные, стыдливо уставившись в пол.
Апельсины, конфеты, молчанье ложатся на стол.
В гостевой кто-то плачет, сморкаясь в бумажный платок.
Врач пьёт снова, себя убеждая, что не одинок...

Этот серый мирок, пропитавшийся насквозь тоской,
Никого не отпустит наружу - туда, где покой.
И, пытаясь другим и себе хоть немного помочь,
Люди тонут в безумии, в душу впуская ночь.