Нас было двенадцать апостолов смерти,
Их было, наверное, тридцать поди.
У нас были ружья и злы мы как черти.
У них были только волчьи клыки.

Загнали волков мы в ловушку к отстрелу.
Они понеслись со всех ног в западню.
Их встретили пули по серому телу,
Не зря пристрелялись по старому пню.

Они умирали легко так и гордо,
Будя уважение в наших сердцах.
Оскалилась каждая волчия морда.
Но не посетил никого из них страх.

На всех не хватило охотничьей доли.
Ушли молодые, а с ними вожак.
Но взвыли они от пронзающей боли.
Уйти от своих не могли уж никак.

Они развернулись и бросились снова.
Вот этого мы не могли ожидать.
Ведь бегство от пули - волчья основа.
Кто думал, что могут они нападать.

Четыре младых, необстрелянных волка.
Остался в сторонке лишь старый вожак.
Ну кто разберется в душе серой волка?
Заставило что поступить их вот так?

Мы вскинули ружья, но мне вы поверьте.
Никто не решился первым стрелять.
Они подлетели к преддверию смерти.
И стали родных своих в морды лизать.

Мы просто застыли, стволы опустили.
Нам волки урок смогли преподать.
Уйти, их оставив, тогда мы решили.
Решил я, что больше не буду стрелять.