- Нет! Не надо! Не стреляйте!!! - закричал Критик и бросился к двери.
Писатель схватил его за шиворот, остановил и отбросил обратно к столу.
- Садись! - спокойно приказал он, крепко сжимая рукоятку пистолета, направленного на Критика. - Вернись на свое место и сиди там! Сегодня я здесь главный и ты будешь делать, то, что я тебе скажу. В противном случае твоей милой секретарше придется весь вечер соскребать твои скудные и паршивые мозги с этого ковра. Ты слышишь меня?!
- Да-да, я... хорошо я сяду... - дрожащим голосом простонал Критик и забрался в свое кожаное кресло. - Ну, может, вы уберете пистолет, я просто не могу так разговаривать. А вдруг он у вас выстрелит сам по себе...
- Не выстрелит! - Писатель передернул затвор и подошел к столу. - Он выстрелит, только тогда, когда я захочу. И пока я не собираюсь тебя убивать. Мне надо с тобой поговорить. А после того как мы с тобой поговорим, я оставлю тебя в покое и уйду. И может, сохраню тебе жизнь.
- А чем вы хотите со мной поговорить? - взмолился критик, сотрясаясь всем телом от страха. - Мы же с вами обо всем уже поговорили. Да я согласился с тем, что моя критика была неконструктивна и ваш рассказ - это великое произведение мировой литературы, заслуживающее самой высокой оценки. Ну, что вам еще нужно?!
Писатель громко рассмеялся и покачал головой.
- Нет! - проговорил он, продолжая держать Критика под прицелом. - Мой рассказ - это самое отвратительное произведение мировой литературы и не надо лукавить. И ты, и я это понимаем.
- Тогда что вам от меня надо?!
- Я пришел сюда, чтобы доказать тебе, что все возможно.
- Что возможно? - Критик посмотрел на него в недоумении.
- Все то, что написано у меня в рассказе, все это возможно.
- Я не понимаю...
- В своей рецензии ты написал, что главный герой должен быть уверенным в себе и решительным человеком. Так?!
- Ну, да... Читателям это нравиться.
- Ты написал, что поступки героя должны ВСЕГДА соответствовать его мыслям и желаниям. Так?!
- Да... все правильно. По-другому не может быть...
Писатель направил дуло пистолета на руку критика и нажал на курок. Прогрохотал выстрел. Пуля пробила ладонь и крышку стола. Вскрикнув от невыносимой боли, Критик схватился за руку и дернулся в сторону. Но Писатель прицелился в его голову и грозно прокричал.
- Стоять! Сядь на место!
Ему пришлось сесть обратно.
- Зачем?.. - простонал он, морща лицо от боли и страха. - Зачем вы это сделали?!
- Я не хотел этого! Я не хотел стрелять в тебя. - Писатель слегка улыбнулся. - Я просто доказал тебе что не всегда желания героя могут соответствовать его поступкам. Нет, я, правда, не хотел стрелять тебе в руку. Так получилось, извини...
Внезапно за спиной Писателя раздался стук в дверь.
- Сергей Александрович? - закричала испуганная секретарша, дергая за ручку. - Что у вас происходит?! С вами все в порядке?! Откройте, дверь, пожалуйста!!!
- Скажи ей, что все хорошо! - приказал Писатель, кивнув головой в сторону двери. - Скажи, что уронил шкаф. И вообще скажи, чтобы она катилась к черту. Пусть убирается отсюда. Скажи ей, что ты ее не любишь, и что она тебя достала. Давай, скажи ей, чтобы катилась отсюда ко всем чертям!!!
- Лена! - выкрикнул Критик дрожащим голосом. - Со мной все в порядке. Ты можешь идти домой. Я тебя отпускаю, на сегодня ты свободна.
- С вами точно все в порядке?!!
- Да!
- Тогда почему у вас закрыта дверь?
- Просто так. Ты можешь идти.
- Откройте!
Писатель повернул голову в сторону двери.
- Если она сейчас не уйдет, тогда мне придется отправить тебя на тот свет, - с некоторым раздражением проговорил он и обернулся к Критику. - А потом, когда я буду уходить, отправлю ее за тобой.
- Откройте, Сергей Алексеевич!
- Нет.
- Почему?!
Писатель прицелился ему в голову.
- Пошли ее!!!
- Уходи!
- Не так!
- Откройте!
- Лена, убирайся отсюда!!! - в исступлении закричал Критик. - Уходи, слышишь?!! Я больше не хочу тебя видеть!!! Ты мне не нужна. Давай проваливай!!! Пошла вон отсюда дура чокнутая!!!
- Что?..
- Да. Проваливай! Шлюха!
За дверью раздались рыдания и послышались удаляющиеся шаги.
Писатель склонил голову.
- Ну, вот тебе и еще одно доказательство, - проговорил он, опустив пистолет.
- Какое доказательство? - поникшим голосом произнес Критик и опустил голову на руки.
- Ты написал, что любовники не могут расстаться просто так если любят друг друга. Оказывается, могут.
- Да... да... я был не прав, вы оказались умней меня. Что еще вы хотите мне доказать?
- Не буду тратить твое драгоценное время, перейду к последнему пункту, - Писатель подошел к окну и выглянул на улицу. - В конце своей статьи ты написал, что человек не может упасть с третьего этажа и умереть. Давай, встань из-за стола и подойди сюда.
- Нет! Пожалуйста, не надо! Что вы задумали?!
Писатель наставил на него пистолет и проговорил:
- Я даю тебе выбор. Или ты выпрыгнешь из окна и возможно останешься в живых или останешься сидеть в своем кресле с дыркой в голове. Выбирай!
Критик медленно вышел из-за стола, подошел к окну и выглянул на улицу. Прямо под окном стояла машина, к крыше которой была приварена металлическая арматура с заостренными трубками. Длинные и острые трубки угрожающе смотрели на критика.
- Что это? - в ужасе произнес он и попятился назад. - Но ведь этого не было...
- Да этого не было в рассказе, - кивнув головой, Писатель схватил его за плечо и толкнул обратно к подоконнику. - Но теперь ты будешь знать, что в реальной жизни случаются такие вещи, которые даже в придуманном мире покажутся бредом.
С этими словами он толкнул Критика в спину. Тот перекатился через подоконник и вылетел из окна. На улице раздался грохот упавшего на металлическую арматуру тела, послышались чьи-то испуганные возгласы.
- Ну и, наконец, последнее доказательство, - проговорил Писатель, приставив дуло пистолета к своей голове. - Может ли главный герой отправить себя на тот свет, если он очень любит жизнь? Почему нет?
Собирающиеся у окна люди услышали выстрел в кабинете Критика.