Кромсаю сутра стихи я,
Рублю как лес топором.
Это как шизофрения,
Это как в стену лбом.
Извел уже кучу бумаги,
Творческий сука процесс.
Смешные довольно потуги,
Смеется мой внутренний бес.
Надо побольше пить водки
Бесы боятся бухла
Мысли становятся кротки
И ближе ко мне небеса.
Нет снова блядь взялся  за ручку!
Лучше бы за стакан,
Лучше бы за заточку,
Сорвите же падлы стоп кран!!!
Писал я четверо суток,
А спас меня санитар,
Он вылечил мой рассудок
Бумагу и ручку забрал.
В больницы Скворцова-Степанова
Теперь я спокойно живу,
Оставили муки творчества,
Души моей тетиву.
Дважды хожу на прогулку,
Ем очень вкусный обед,
Борщ и белую булку,
Компот и винегрет.
Могло ведь все кончится хуже
Раньше стреляли таких,
Старый режим был строже
А нынче я просто псих.