Я не сочиняю истории,
А пишу то, что видят глаза мои. 
Пусть они не всегда радужны
И прекрасны. 

Я вижу и боль, и страдания.
И страдаю сам внутри где-то.
То ли в сердце моем,
То ли в душе.

Это если исходить из того,
Что она у меня есть.
Возможно, и нет ее,
Потому что я не чувствую.

Ни радость, ни грусть
Не задерживаются во мне.
Я пуст и снаружи,
И изнутри. 

Я как памятник самому себе,
Поставленный еще при жизни.
Весь из камня сделан - 
Простой холодный булыжник. 

Но мне холодно. Очень холодно. 
И пустота внутри съедает,
Словно я один в безмолвной пустыне.
И я буду всегда один отныне