Так трудно отличить порой 
Муляж в обертке золотой
От розы нежной. Под ногой,
Жестокой брошена рукой,
Она лежит в пыли густой.
Вот-вот погубит её зной.
Она, лежит полуживой,
Взирая, с дикою тоской
На цвет чертополоха злой,
Который, манит вас игрой,
И недоступностью такой,
Что вас сразит своей красой,
И ранит ядом вас, пустой,
Совсем не нежною душой.
О, путник, я молю, постой,
Она еще цветок живой,
Коснись ее своей рукой,
И окропи живой водой
Своей души. Своей слезой.
Согрей теплом, и успокой
И оживи ее ты лаской,
И силой поддержи мужской...