Ты - в  света  падающем  фокусе,
в  безумном  времени  невнятном...
Где   ПАМЯТЬ   воспалённым  рокотом,
пройдя  весь  круг - ползёт  обратно.

Я  сам  такой - без  рода,  племени,
кто  ищет  пульс  над  древней  далью.
Чтоб  в  новом  доме  (диком  времени)  - 
сердца,  как  метроном,  стучали.

Ты  смотришь  вниз.  Всё  видишь  заново - 
в  тех  жерновах,  что  на  пределе.
И  как  судьба  сквозною  раною
нас  водит  точно  на  прицеле.

Ты  смотришь  вверх.  Там  всё  запутано,
и - некуда  от   ПРАВИЛ   деться.
Но  вечная  игра  с  минутами
напоминает - смелость  детства.

Чей  это  сон?  Как  нужно  бодрствовать?
Над  кем  я  буду  плакать  снова?
Для  Неба  я - как  дальний  родственник,
а  для  Земли - изнанка  слова.

Я  здесь - непрошенный, не спрошенный,
Ч
В  пространство  сна,  как  демон - сброшенный,
кого - дождались,  но  не  звали.

И  в  этом  торжестве  количества
ты - словно  честность  изумленья.     
Как  в  Древе  Жизни - сплошь  мистическом - 
есть  храбрость  и  твоих  решений.

                                                                                      16. 5. 2009