Ты душегуб, а каждый стих твой - склеп,
Где призрак Вдохновенья замурован.
Но ты, стенаньем тихим очарован,
Не ведаешь, как ты жесток - и слеп.

От строк пустых - вкус тлена на губах.
Сражался ты со Словом в бойне адской - 
И победил. И, как в могиле братской,
Убитых слов ряды лежат в гробах.

Бахвальство. Блажь. Бесчувственные руки.
Прочь рвется смысл, в тоске фальшивят звуки
И цепенеют в ужасе слова.

Терзая Музы плоть, подобно грифу,
И день за днем пытая ритм и рифму,
Грустишь ты, что Поэзия - мертва.