Как-то раз премудрый Филин
Сочинил роман изрядный.
День и ночь корпел над слогом;
Прикопал цитат немного;
Философствуя нещадно,
Сплел аллюзий паутину.

И понес к Лисе-подруге,
Что работала главредом.
Та, держа на пульсе лапу,
Съевши в книжном деле шляпу,
Труд его назвала бредом,
Неформатом, нулем в кубе

С точки зренья трендов рынка,
Тут же объяснив на пальцах,
Что есть правильный роман.
"Нынче в чести графоман - 
С хитрым Васей-попаданцем
Иль стервозною блондинкой.

Да неужто не встречал?
Так скорее познакомься!
Чтоб фанат был твой до гроба - 
Ты не умничай особо.
Длинных слов и фраз побойся,
Чтоб читатель не скучал,

И сюжет бери простой - 
Драка, поцелуй, улыбка.
А для стойких впечатлений 
Делай больше повторений,
И не думай об ошибках - 
Автор нужен в доску свой!"

Филин, крыльями пожав,
В интернет вломился с боем.
Из заброшенного места
Накачал обрывков текста,
Имена сменил героям
И слепил, потасовав.

"Этой темы и держись!" - 
Прочитав, Лиса сказала. - 
"Хорошо, да только мало.
Ты за том второй садись!"

Автор, все в твоих руках.
Думай, что тебе по нраву:
Иль прижизненная слава,
Или шанс на след в веках.