# Цвет августа

Ирина Александровна Клеандрова

Снова задумавшись, скальпелем вертит лето,

звездным огнем выжигая некроз с души.

Плеер на паузе. Будто с другой планеты -

смех под окном и рассерженный визг машин.


Тающий август - и все так спокойно в мире:

чайник вскипает, за стенкой "Битлы" поют...

Тени прохожих в холодной, как склеп, квартире

пятятся в дверь, натыкаясь на тень твою.


Прошлое горлом - и, значит, уже не надо

чашу обид и побед допивать до дна...

Сыпятся яблоки, сумерки дышат ядом,

мертвым серебряным глазом косит луна -


падая в форточку, в мутные волны транса,

в прах, где на буквы расколото слово "мы"...

Пусто в эфире, по высохшим венам Марса

тянется запах отцветших садов и тьмы.


Сердце в заплатах. Запачканы черно-алым

тонкие пальцы молчащей в углу судьбы...

Вагнер на крыльях добычу несет в Вальхаллу -

но я вернусь, чтобы лучше тебя забыть.