Я слабосилен как поэт -
Пишу всё время про усталость...
О, что же будет в сорок лет,
Когда уж в двадцать сил не стало?

Когда я испишусь? как скоро?
И опишу ли что-нибудь,
Кроме любви, тоски и споров?
Иль мне не дан широкий путь?

Неужто в мире ничего, 
Кроме тоски моей злосчастной?
Неужто в мире никого,
Кроме одной, моей Прекрасной?

Неужто в жизни смысл нашли?
И больше нечего сказать?
Неужто надо опошлить 
Весь мир, и дураком вздыхать?

Но это - лишь слова, не чувства:
В мозгу сидят, а не в душе;
И в самом деле в мире пусто,

И в самом деле, ад кругом,
И говоришь одни клише,
Коль разум сердцу стал врагом.