Был поздний вечер, промозглый воздух сквозь пальто доставал до тела. Солнце только-только успело закатиться за горизонт и нас окутали сумерки. Мы стояли под легкими порывами ветра и ждали Вечный Огонь - огонь памяти павшим на Второй Мировой Войне. Холодный морской ветер начал промораживать тело и уже, казалось, достал до костей, хотелось плотнее закутаться в одеяло, которого у мен не было и немного поспать. Но, к моему облегчению началось.
Вечный огонь был уже на подходе, мы зажгли поминальные свечи и мир засиял сотнями ярко-желтых огней. Но что-то произошло, и вечного огня все не было и не было. Промозглый ветер, казалось, и не собирался останавливаться, а время меж тем все шло. Мир сжался до объемов личного пространства и свечи горящей передо мной. Руки сами собой как можно плотнее обхватили свечу со всех сторон в попытке согреться от вечного ветра. Помогло. В душе словно поселился яркий клубочек тепла, он согревал и противостоял холоду пытавшемуся скосить меня. Так я простоял еще около часа. И вот, наконец, под радостные раскаты барабанов, появился долгожданный огонь.
Тем временем, мои мысли сами собой потянулись к временам войны. А каково было им? Тем самым героям, которые пять лет мерзли в окопах на всех фронтах. Пацаны, такие как я, отправились на войну в первых колонах. Ветер, что продувает меня сейчас до костей - ничто, по сравнению с тем, что пришлось вынести им, героям войны. Их страдания и муки были в тысячи раз сильнее, но они не сдались, они отстояли свободу родины и даровали нам жизнь. Так пусть мороз и ветер, что продувает меня сейчас, будет своеобразным сочувствием, жалким, несравнимым. А смог бы я? - пришла в голову внезапная мысль. Не знаю, - явился вслед за вопросом, ответ. Но одно было ясно точно, я бы попытался.
Офицер гордо пронес огонь по коридорам из людей, пришедших отдать дань памяти погибшим на войне, своим предкам, погибшим на самой страшной войне последнего тысячелетия, предками, защитившим своих потомков. Строевым шагом офицер поднялся на возвышенность, поближе к памятнику и немного повозившись, установил огонь на свое место. К сожалению, я не знаю, как он это сделал, толпы народа перекрыли обзор и все что можно было услышать, это истории. Истории, рассказанные прадедами своим сынам, истории о войне.
Как позже оказалось, около памятника стояло три юноши, только-только рекрутированные в морские, воздушные и сухопутные войска нашей родины. Чувственным голосом, полным благодарности и глубокой печали по павшим, они рассказывали отрывки из рассказов их дедов и прадедов, защищавших родину. По спине против воли бегало стадо мурашек. Это было неописуемо, сейчас я могу вспомнить лишь чувство патриотизма и бескрайней гордости перемешанной с благодарностью и печалью, что бились глубоко в моей душе.
Закончились монологи, посвященные памятному дню. Мы, дружно построившись в большие колонны, выдвинулись в сторону моря, чтобы совершить самую известную традицию, посвященную этому дню - спуску бескозырки на воду. Ветер все усиливался, изредка задувая памятные свечи и заставляя меня плотнее кутаться в пальто. Помогало слабо, ветер пробирал до самых костей. Но я не обращал на это внимания, мыслями я все еще был там, рядом с солдатами, на передовой. Через некоторое время мы оказались на берегу моря. Ветер гонял по морской глади раскатистые волны, время от времени выбрасывая их к нашим ногам.
С гордо поднятой головой, молодой матрос с трудом зашел по пояс в воду. Волны то и дело пытались сбить его с ног и повалить полностью в воду. Но, казалось, матрос сваями прибит ко дну, стоя в воде как скала, он спустил бескозырку на воду. И еще далеко не сразу матрос вышел на берег, стоя в воде, он долго провожал печальным взглядом уносимую волнами бескозырку.