Страсть. Нежность. Скука.
А теперь спроси же, как у меня дела.
У меня с зимы, например, холодные, тонкие руки,
А душа не кидает на встречу тебе отпускные слова.
Мои мысли давно превратились в сквозные чернила,
И графически я показала все чувства в чернильных сердцах.
И исписано всё, что я в сумку с собой положила.
Моё счастье теперь на размытых от влаги полях.
Ты в блокнотах, тетрадях, записках, листках и страницах,
Я тебе посвящаю все почерки, строки, шрифты.
Ты в столбцах и линейках, ячейках и мерках, таблицах.
Каждый номер листа и помарки - всё полностью ты.
Я на днях умерла, похоронена с почестью, сдохла
В твоих карамельных, всегда выделяющих чувства глазах.
Я пишу твоё имя на глянцевых, матовых стёклах,
Когда не хватает мне тысячи, тысячи строк на помятых листах.
Я живу снова фальшью, смешками, игрой на людей, фонограммами.
И лишь правда моя вся исписана вдоль - поперёк.
И я крашу глаза голубыми, печальными гаммами,
Чтобы ты моих слёз по ночам вдруг на утро заметить не смог.
Это страшное слово, серьёзное, тусклое - время.
Я не знаю, как быть, проклинаю, ругаю себя.
И простые слова, популярно любимые всеми,
Рвутся вымыслом. Так я люблю тебя.