Плачут соком с утра бальзамины -
Что-то знают цветы недотроги:
Ждет кого-то сума и дороги,
Да бездонной печали глубины.

ВАсильки на Окраине поля
Спорят синью своей с небесами,
Вы уже как нибудь теперь сами,
Раз решили, что вольному воля. 

От родного порога дорога. 
Уходите, ложь спрятав в котомки:
"Мы теперь разных предков потомки".
Не гневите единого Бога.

Плачут соком с утра бальзамины,
Перемены предвидя в погоде.
Говорят к разделению вроде,
Желто-синий закат Украины.