Темнеет высь, теряя красоту-
В нее стрелял: была, иль не была...
А утки набирают высоту,
При каждом взмахе своего крыла.

От выстрела в ушах утихнет звон,
И Бог решит, кто прав, кто виноват,
Пологого холма подкрасив склон,
Упал в траву подстреленный закат.

И сразу накатила тишина -
Ничто не потревожит его сон,
Судьба у всех закатов решена-
Для каждого отложен свой патрон.

Чуть слышен свист, от тонкого пера-
Созревших птиц,стремительный полет...
А я сюда опять приду с утра,
И Бог решит, кому не повезет.