Листаю мысли в голове,
      А на устах моих покой.
      Не могут вырваться оне.
      Наверно, томно ей со мной.

      Мой разум полон, голос нем,
      Душа, умытая слезой,
      Хотел быть многим, стал никем
      Не я, наверно, тот герой.

      В моих раздумьях иль во снах,
      Скажи мне, небо, что со мной?
      Ужель в моих скупых словах
      Так веет грустью над землёй?

      На все обиды промолчу,
      Укутавшись сырой тоской,
      Но, Бог, прости, я не хочу
      В её романе быть строкой.

      Пусть я сгорю в своей тиши,
      Оставшись пеплом и золой.
      Прости меня да не взыщи
      За то, что я не тот герой.