Улетела радость от меня,
шутовским бубенчиком звеня,
в ледяной лазури прочертив
разбитной свингующий мотив.

Как её, шалаву, удержать?
Ни в капкан, ни в сети не поймать.
Разве детским марлевым сачком -
против солнца крадучись бочком?

Только что получишь ты - пыльцу?
Помаванье крыльев по лицу?
Или сохлый трупик под стеклом,
объяснённый мёртвым языком?

Хрупкая Психея, птичья снедь,
ты не знаешь, что такое смерть,
карнавал твоих метаморфоз
делает бессмысленным вопрос -

что там, за границей бытия,
мир мне снится - или миру я,
улетело тело или дух,
звук иссяк иль притупился слух...

Тишина бывает так нежна,
что и радость будто не нужна.
Смолк её дурацкий хохоток -
и остался мятный холодок. 



--

22 марта 2016