*   *   *
Вы написали мне, но я Вам не ответил.
Когда любовь ушла - не стоит отвечать.
Вы были для меня одной на целом свете,
Но грустный наш роман не надо вспоминать.

Я, помнится, у Вас бывал нередким гостем:
И с мамой был знаком, и даже с мужем пил.
Но я мечтал о Вас, а Вы сказали: "Бросьте.
Оставьте, милый друг. Умерьте этот пыл".

Я Вам дарил цветы, пел песни под гитару,
 Таскал на рейвы Вас и плакал от любви.
Завистливый филфак считал нас классной парой,
И в каждом кабаке мы были, как свои.

Но Вы твердили мне: "Вам ничего не светит.
Пока мы не дошли до крайней полосы,
Давайте всё решим, а то начнутся дети".
Но я был занят - я Вам стягивал трусы.

А Вы шептали: "Но мне это непривычно.
Давайте я Вам дам, когда мы съездим в ЗАГС.
А так я не могу. А так мне неприлично..."
И тут я понял, что всё кончено у нас.

Всё кончено у нас, осталась жизни проза.
На улице июль, а на душе зима.
И в комнате у Вас, как хуй, увяла роза,
Как жёлтый лепесток забытого письма.