Села на подоконник, смотрю на ночной город.
Я бы закурила, только вот нет повода.
За окном отражаются звезды, небо, огни,
улицы, светофоры, дома, фонари.
Весь этот пейзаж навевает грустные мысли:
что такое жизнь, и как крепко дружим мы с ней?
Для какой цели я живу на этой планете холодной?
И что надо от меня этой старухе-судьбе голодной?
Какая я? Да, наверное, самая обычная,
без всяких понтов, но не сказать, что приличная.
Вроде бы смелая, а иногда чего-то боюсь.
Я не верю в бога, но часто ему молюсь.
Порой бьюсь в истерике, локти кусаю,
рыдаю громко и куда дальше идти не знаю.
Иногда я как мрамор-меня не сломаешь.
Со мной не стоит играть, иначе всё потеряешь.
Говорю правду в лицо, молчать терпения не хватает.
Люди злятся, делают вид, что меня не знают.
Но, ничего, я тоже могу быть жестокой...
А хотя, мне плевать, я привыкла жить одиноко.
Не прошу зря прощения, потому что не каюсь.
И не надо учить меня, я не меняюсь.
Могла бы крикнуть судьбе: зачем мне подножки ставишь?
Но не вижу смысла, ведь прошлого не исправишь.
Станет страшно, я буду бороться вновь.
Будет больно, перетерплю, искусав губы в кровь.
В груди воздуха не хватает, но я всё равно дышу.
И вроде времени много, а я куда-то спешу.
Не прошу о любви и мне не нужно верить.
Я сама по себе, хочешь-можешь проверить.
К чему всё это пишу? Не поймешь, я же знаю.
Пойду выпью вина, мне его не хватает.
К черту всё! К черту мысли! Ты меня не изменишь.
Я вернусь, буду рядом, если ты мне поверишь.