НЮСЯ. ТЕАТРАЛЬНАЯ БУФЕТЧИЦА.

Сыр со слезой на хлебе раскорячился
и красная икра краснеет за себя
в буфете, где за стойкой шаткой прячутся
"палёные" напитки и вода.
Буфетчица из "правильного" времени,
успевшая на шубу подсобрать,
с презрением глядит на это племя,
которому неважно, что глотать.
Ах, где те времена, года гастрольные,
ажиотаж, антракт, дивертисмент
и зритель, понимавший в алкоголе,
и пьющий задарма корреспондент.
Полста народному, заслуженному - двести,
и свеженькой колбаски на батон
директору оставить - дело чести,
что смолоду хранилась как бутон...
Но расцвела, бутон давненько сорван,
а честь что? Есть, где жить и что поесть,
хотя ходили к ней домой из страшных органов,
пытались посчитать и перечесть.
Да... нет уже директора. Покойник.
Репертуар - и тот уже не тот.
И двести грамм, как 150, с достоинством 
 "палёнки" Нюся вам презрительно нальет...
И фыркнет, если сдачу вы попросите
и скажет: здесь театр, а не такси.
Да, да, конечно, вы смущенно прогундосите,
как смели сдачу у нее вообще просить?
Софитов свет погаснет, пыльный занавес
опустится. Всё будет как всегда...
Все разошлись. Лишь Нюся филигранно
дольет  бутылки... Чем? Ну, да, ну, да...

Владик
6/3/2021