Шел я сегодня в свои бородато-седые годы, из дальних странствий возвратясь взад, по дендропарку им. Ленина (см. и вспоминай парк Победы), покрытому вдоль и поперек плиткой им. мэра Труханова (и я совсем не возражаю), августовским нежным вечером, выпив с неожиданным другом вина, с бессмысленно дорогим сыром, купленным на местной ярмарке (не см. какой, не хочу рекламировать), будучи укусанным комаром (даже не покажу куда), проходя про проспекту Шевченко (угадали, остался непереименованным!) мимо зазывной рекламы, которая, не то что бережет, а "ап...екает", ухмыляясь при виде машин моей зрелой юности, глядя полутрезвым взором (представьте себе,каким), ощущая, кожей рдеющих от смущения щек зазывные взоры бабушек-ровесниц (стыдно щеки показывать), а в это самое время устремляя взор на молодые шарики подкручивающиеся впереди на загорелых ножках, я вдруг понял: оно продолжается.
СЧАСТЬЕ ПРОДОЛЖАЕТСЯ
Мы уехали. А ОНО осталось.Мы постарели. А оно нет. Поменялось. ОНО ТЕПЕРЬ НЕ НАШЕ СЧАСТЬЕ.
ОНО ИХОЕ ( так соседка по коммунальной квартире говорила)
Нас нет. А ОНО есть.
СЧАСТЬЕ.
Нам до новеньких, нас заменивших, есть дело, а им до нас нет. Мы их сравниваем с собой, а они нас НЕ ЗНАЮТ. Мы думаем, что что-то значили для этого МЕСТА, где мы жили, а, оказывается, нет.
Уехали - и хрен с нами.
Нас заменили.
Они, эти незнакомые другие, так же гуляют по бульвару, который знал нас, как облупленных, и на нем (том, нашем) еще не было скользкой гурвицевской плитки, а теперь он, бульвар, делает вид, что видит нас в первый раз.
Они, незнакомые другие, так же собираются в 9 вечера на скамеечке у Дворца Моряков, но это теперь не наша скамеечка, та, где мы терзали шестиструнку, чтобы получился "The House of Rising Sun", а их скамеечка, та, где они, мальчики-с- татуйчики, мускулисто-компьютерные гении, чтоб им лишние стероиды не навредили, тьфу-тьфу, чересчур громко для нашего усталого уха, рассказывают истории-завлекашечки (о чем???) девочкам с длинными ногами и - хотя нам, умудренным годами кажется - с не очень удачным концом - девочкам это нравится. Девочек этот конец устраивает.
Этот город живет, несмотря на раскопанные улицы и отключенную воду (но ведь так было всегда, просто нам ТОГДА было все равно!), начхать нам было, сколько мама с папой платили за электричество, за газ, за воду, за весь этот хомишусер, который зовется "коммунальные услуги".
Страшно сказать, но нам, тогдашним, было все равно, что кушать: горбушка батона за 22 коп. с "одесской" или "краковской", стакан "тощего" кефира. А если повезет - пирожное-корзиночка из "Моря".
По воскресеньям - утром на завтрак - яичница и скумбрия, засоленная в саламуре с вечера и пойманная папой на самодур (да простят меня профи-рыболовы, если я с чирусом перепутал) и нанизанная на кукан, рядом с остальной ставридной швалью.
Открытый "Пульман" до 16-й Фонтана.
Трамвай по Чичерина.
"Два Карла".
"Оксамыт Украины".
"Куяльник".
Гастроном номер 1
"Братислава"
Филателия на Короленко.
"Крыша Морвокзала"
Китобойная флотилия "Слава"
Крымско-Калымская.
Адмирал Нахимов
ЧМП
Катер "Яша Гордиенко"
Баба Утя.
Цветочные часы за Оперным.
Беломорканал на Соборке.
Толчок.
Сертификатный.
Бонный.
Старый морвокзал.
Говорит "Маяк"...
3.12 или 3.67?
Арка у картинной галлереи
И т.д....
НЭТУ! Всего этого НЭТУ,
А СЧАСТЬЕ все равно есть.
Оно мне сегодня вдруг улыбнулось.
Когда я домой возвращался.
Или пить меньше надо...