Я - НЕ ПОЭТ, НО Я СКАЖУ СТИШКАМИ

Раньше письма - теперь емели,
раньше проза  - теперь контент...
В общем, крепко тебя отымели -
"в шляпе, с пОртфелем, интеллихЭнт".
Ты исчез, растворился в инфарктах,
В битвах с ВОХРой, с орущим жлобом,
"отдыхающим в ресторантах",
и идущим сквозь жизнь напролом.
Ты смущенно краснел, тушевался, 
от конфликтов подальше бежал,
в строчках книг исчезал...
Доигрался.
Ты исчез. 
Ты не существовал.
Но привиделось мне... На смартфоне.
В новом "гейме" -  как счас говорят.
И хоть "гейм" - она женского рода - 
здесь сейчас говорят, как хотят.
Про игру, в общем.   Дали мне пушку,
булаву", автомат, огнемёт.
Цель - сквозь поле пробраться в избушку,
где мой главный соперник живёт.
Что я знаю о нём? Да немного.
Он там книжки читает. Колдун.
А избушка - вообще: синагога!
А соперник - тю, старый пердун!
Ходит в шляпе, очках и с портфелем,
Типовой такой персонаж.
Мы давненько таких "отымели".
Он нам чужд. Он не наш.
В общем, надо его расхерачить,
Книжки - сжечь, ну и что там еще?
Поискать, нет ли в доме заначки -
мол, волшебный там есть сундучок....
В сундучке том - награда большая,
и никто еще так и не смог
до награды добраться! Я знаю, 
что смогу! Я - геймический бог!
Понеслась! Тры-ты-ты! Я стреляю.
Дры-ды-ды! Кто стреляет в ответ?
Пентагон??? Ой, я вас умоляю.
Бах-бабах огнемётом! И - нет!!!
Вдруг. Когда я уже на подходе
и вот-вот к колдуну доберусь,
слышу голос: "Простите, Володя!
Кто вам ближе? Марсель или Пруст?"
Ну, задачка. Стою и потею. 
Время тикает. Надо решать.
А не то к сундучку не успею.
Вот колдун! Паразит! Твою мать!!!!
Хитрый, гад. Он, наверное, знает,
что нам книги теперь ни к чему.
На смартфонах мы в геймы играем,
здесь даём развиваться уму.
А захочется телу дать отдых -
"олинклюсив" в Анталии есть,
там же есть с кем подраться и в морду
получить, а потом и поесть...
 - Мне по нраву марсель, отвечаю.
А чего? Больше букв, чем в прусте...
Слышу "бах", слышу "трах", понимаю,
Что ответы, как видно, не те....
Где ж ты дед мой, который знал правду, 
я кричу, сквозь смартфона экран,
кто сонеты писал и баллады,
различая эссе и роман.
Где ж ты тот, что в очках был и в шляпе,
с книжкой грустных прекрасных стихов,
и доверчивым взглядом растяпы,
извиняющим нас, дурачков,
скоекакенных наспех, из генов,
что, похоже, не те и не так...
Внуки шариковых, несомненно.
Кто не спрятался - тот дурак.
...Я проснулся, все та же вселенная.
Мне не хочется в игры играть.
Мне бы книжку, обыкновенную
почитать.
И стишок написать.

Владик
5/19/2021