Воспоминания о прошлом всегда пробуждали в его душе старую, глухую боль, которая не имела ничего общего с телесными муками. Прошлое было для него "extra mentis" - чем-то, находящимся за пределами разума.
Когда-то он считал мир умирающим, перевертышем. Да и трудно было думать иначе, наблюдая за восходом грязновато-красного солнца, наполнявшего мир проблеском кровавого света. Видя иссиня-черные, мутные, расплывающиеся облака, что иногда извергали потоки темной воды. Воды, если только ее можно было считать водой, после которой из-под земли лезло все, что до поры тихо обитало в глубинах. Этот мир не мог быть родиной живому существу.
И все же был.
Разлагающаяся земля, эта "omen mater" мира по-прежнему кормила своих первенцев. И они жили. Люди. Эльфы. Гномы. И те, кто появился позже, тоже жили, ведь для них здесь тоже был кров, была вода. И была пища.
Они жили, а вместо них словно бы умирала земля. Умирала тихо, не жалуясь, не стеная, не прося помощи. Умирала молча, отвергая даже темные лучи старого светила. Она просто должна была умереть... так было бы лучше... вот только для кого?
Призрачная ветка в костре сухо треснула, прервав его размышления. Длинная борода скрыла его улыбку. Во всем было что-то хорошее. И солнце... даже такое... было по-своему величественно и красиво. Словно живое существо... Прометей, несущий огонь людям.
Он попытался вспомнить, где же он слышал это имя... Прометей. Имя было древним и таинственным, как и то, с чем он ассоциировал его.
Огонь... он на самом деле не существовал. Это была иллюзия, как и все в этом мире. Просто он не мог без иллюзий. Разумным нужна надежда, нужна цель, ведь без них разум просто растворяется во мраке небытия. А он не хотел уходить сейчас. Нет, только не сейчас. Не тогда, когда появилась надежда...
Взмахом руки, он рассеял иллюзию костра. Ничего не осталось, ни пепла, ни золы. Как и всегда. Что ж, прошлое - в конечном итоге прошло... а настоящее... разве оно не прошлое будущего?
Где-то высоко в грязных небесах появилась черная точка. Она быстро приближалась, постепенно принимая очертания черной птицы. Хрипло каркая, ворон спланировал на плечо старика.
- Ты где был, Саркос? - задумчиво вопросил тот.
- Ты был прав, - голос птицы был хриплым и тихим, как шепот ветра, - над пиком иллюзии отступают. А в долине сегодня был энт. Первый энт за последнее тысячелетие.
- Как дела в общине? - голос старика стал отстраненным.
Птица рассмеялась, хотя, возможно, ее хриплое карканье просто походило на жутковатый смех.
- Для такого союза более чем удачно.
Старик больше не спросил ничего. Выждав немного для верности, ворон принялся чистить перья. Они оба думали о том, что надежда это больше чем простой звук.