мимолетную радость выкуриваем до последней затяжки.
глядя в небо, на выдохе сил - Боже, сколько ж еще?
С головою пускаемся во все тяжкие,
и летим, чтоб обжечься, туда, где от слов горячо. 

от физической боли стонем, калеки несчастные,
от душевной - лишь зубы сжимаем плотней.
наша злоба не то что горит, и не то что погасла..
просто стала привычной, можно выжить и с ней. 

мы рутиной покой подменяем, в привычном от страха спасаемся.
от ста тысяч смертей нам остались ожоги и швы.
мы привыкли казаться спокойными - нас не касается,
что в соседних квартирах калечат таких же, как мы.