Вот живет человек, живет. Радуется, грустит, удивляется, злиться, - подставляет себя всего под несмолкаемо бьющий ключ жизни. Каждый день для него новый, интересный, свежий, как весенний ветер. Человек встает и радуется, радуется окружающему миру. Его жизненное небо безоблачное и ясное. Солнце его ярко и величественно, со всей силой сияет над его головой, заставляя сердце толчками гнать кровь. Глаза радостно блестят, наблюдая, как набухают на деревьях почки и прорезаются, набирают силу новые листики. Уши оглушены несмолкаемым гамом птиц, птиц вернувшихся домой. Хочется залезть на возвышенность, раскинуть руки в разные стороны и кричать, кричать от неописуемого, непонятного восторга. Кристально чистое, глубокое голубое небо над головой, яркое, живое солнце всюду, и нежная, еще не набравшая силу, зелень под тобой. Я люблю тебя, жизнь!
Набирает силу солнце, набирает силу всё живое, наливается спелым ароматом жизнь.
Но вот вдруг набегает небольшое облако, которое постепенно перерастает в тучу, затем в грозовую тучу, и, наконец, все небо обложено непроглядными тучами, за которыми не видно солнца. У человека глубокая черная грусть, депрессия. И жизнь ему уже не мила. Нет у него интереса к тому, что еще вчера вызывало восторг. Обложено его небо тяжелыми тучами, занудно моросит дождь. Осень. Мечется человек, терзается, не находит себе места, работает лихорадочно мозг его в поисках солнца. Но есть у него еще что-то теплое в душе, не умерла еще последняя самая сладкая надежда. Она-то и терзает, и добивает его, доводит до исступления. Гонит в пропасть, как гонит птиц инстинкт в теплые страны. Наивный! Не знает он, что нельзя вернуть прошедшего года.
Проснувшись однажды утром и заглянув, по привычке, в себя, человек изумляется: пусто, и только одна бесконечная, ровная, белая равнина перед его взором. Под ним белый снег, над ним белый снег, белая апатия. Зима. Апатия ко всему. И ходит он, как заводная игрушка. Страшен такой человек своим равнодушием. Но вот проблеснет луч солнца и исчезнет. Радостно становится человеку, и бросается он на этот луч, упивается он этим лучом, всего себя отдает лучу. Но исчезает луч - прошло мимолетное увлечение. И снова холодно.
Начинается буран. Буран. И некуда скрыться несчастному от бурана в поле. Одиночество холодом колет человека, заползая прямо в истерзанную душу; мысли сильным, штормовым ветром возносят человека в небо и бросают вниз, раскручивают по спирали и отпускают, сдавливают человека, разрывают изнутри, прижимают к земле и тянут волоком; воспоминания мелким колючим снегом хлещут человека по лицу, забивая глаза, рот, нос, мешая спокойно дышать, вгоняя человека в отчаяние. Падает он без сил, вымотанный и подавленный, и теряет сознание. С головой уходит в спасительную черноту.
Лежит он, сжавшись в комочек, занесенный снегом, спит, сладкая улыбка застыла на обветренных губах. Первый раз человек улыбается в Новом году, а над ним прорезали небо стремительными линиями два ярких луча...