Я, увы и ах, не Маяковский,
Но в душе моей ты словно Брик...
Сколько бы не пил, твой облик броский
Нарывает так, что только в крик.
 
Я, прошу прощенья, не Есенин,
Но ты так похожа на Дункан...
Я был так убит тебя потерей
Что мой мозг вдруг станцевал канкан.
 
Я других кругом уже не вижу.
Просыпаюсь часто по ночам.
Время плавно превратилось в жижу,
Тянется как кислый bubble-gum...
 
Маяковского уже пришило пулей...
А Есенин где-то на петле...
Они взяли и рукой махнули...
Ну а мне? А что же делать мне?
 
Мозг мой "не заботен" футуризмом,
Я к тому же не имажинист...
Буду со своим "шизофренизмом"
Жить и верить словно декабрист...