Ну, дорогая, что ты. Нет, не волнуйся, право.
Неужели никогда не видела под кожей провОдок?
Да, я обычный киборг. Да, с кучей справок.
Да, на учет в мастерскую я - раз в полгода.

Да, я когда-то был человеком - родился, вырос,
ну а потом - понимаешь, разбился насмерть.
Но оказалось, что смерть не страшнее, чем вирус,
даже не грипп, а, в общем, стандартный насморк.

В общем, меня заделали. Хочешь кофе?
Нет? Извини. На балкончик со мною выйдешь?
Нет, дорогая, речь не о катастрофе.
Смерть - это несколько больше, чем то, что видишь.

это когда ты прощаешься с чувством долга,
миром,
друзьями, 
собой,
выходишь из тела...
В общем, подштопали. Шили, конечно, долго,
но в результате - видишь, практически целый.

Смерть, дорогая, не хуже, чем голод, войны
или серьезный ожог. Нынче все в порядке,
только они не смогли заделать пробоину,
там, на спине, где остро торчат лопатки.

Да, она там живет дырою подкожной,
лучше не трогай, не зацепи, не брызни,
просто - если коснешься неосторожно,
я ненадолго
опять 
выпадаю из жизни.

В черное междувремя, где нет опоры,
там, где летишь, и не за что зацепиться,
только сплошные черные коридоры,
только летают голые злые птицы.

Нет, дорогая, ну что ты. Нет, я не спятил.
Просто - лучше не трогай. И лучше до гроба.
Ты понимаешь, на случай - я вшил взрыватель.
И, если что, дорогая, - на воздух оба.