Бессвязным потоком разорванных мыслей,
 В попытке понять и принять этот мир,
 Ты чуждый, ты странный, и, кажется, лишний,
 С душой, испарившейся словно эфир.

 Ты гений, а может быть, просто безумец,
 Сбежавший из всех посещенных больниц.
 Ты пишешь, играешь мелодии улиц,
 Но те, кто их слышал, не падают ниц.

 Не в силах простить амплуа своей роли,
 Скитаешься в мрачных подвалах души.
 И вновь ты вступаешь в толпу поневоле,
 Даря свою честность всегда за гроши.

 Знакомым мотивом звучат чьи-то речи,
 Ты держишь в руках белый сложенный лист.
 Там кто-то смеется игриво, беспечно,
 В руках твоих вечность. Ты мудр и чист.

 Стараясь собрать ускользающий пазл
 Из разных размеров и разных мастей,
 Ты быстро стремишься поймать его сразу,
 Но в нем недостаточно главных частей. 

 И снова реальность сжимается в рамки,
 В которых все чувства кладут под стекло.
 Уходят под воду и рушатся замки.
 Расти - это сложно. Ломаться легко.