# Монах

Валентин Катарсин

Наш век -

век удивительных

контрастов:

полёты в космос,

и народ в церквах...

В эпоху изотопов

и пластмассы

в монастыре

сидит себе монах.

Красивый,

молодой,

широкоплечий.

Ему б кувалдой бить,

любить девчат,

а он катает восковые свечи

и фитили

кромсает для лампад.

А за окошком,

видимо, случайно,

вводя в соблазны

набожный народ,

стоит кирпичный дом

совхозной чайной...

Там жизнь кипит,

кипит невпроворот.

Там шоферня

в спецовках расчумазых

так сладко "беломорами"

чадит,

а у крыльца

их ЗИЛы ждут и МАЗы

с горячими моторами

в груди.

Там ватники кострами

обожжёны,

там соснами пропахшие

плащи,

там спорят о политике,

о жёнах,

наяривая дымные борщи.

Там хвастаются тем,

что за неделю

бригада перевыполнила

план...

А ты

сидишь и слушаешь,

как в келье

шуршит за дымоходом

таракан.

И для какой-то сморщенной

старухи

катаешь свечки

с самого утра.

Икона над тобой,

зимуют мухи

под носом у апостола Петра.

Эх, брось ты

лоботрясничать у бога,

сними хламиду,

бороду намыль

и выскочи из кельи

на дорогу,

где крутит ветер

снеговую пыль.

И - в чайную,

где одногодки-парни

с мороза раскраснелись

от жары.

Тебя окатит

белобрысым паром,

и хохотом,

и запахом махры.

Ты выпей

и отведай студня с хреном,

чтоб кровь

гранатом вызрела у щёк,

потом влюбись

в официантку Лену -

курносая не замужем ещё.

А после в лес,

взвали бревно на плечи,

пожилься,

попотей...

И ты поймёшь:

тот бог,

что усадил тебя за свечи, -

какой он жизни совершил

грабёж.


8. 1.-62г.