Этим летом я прочитал самую лучшую книгу. Вот так перелистывая очередную страницу, я вдруг понял, что мне удалось найти идеальную для себя историю: без напыщенности, ненужной информации, избытка лишних слов, но со всей трагичностью, которая только может быть присуща лучшей истории о любви. Книга затягивала меня с головой, как в бушующий неспокойный океан, утягивая на дно все глубже и глубже, с каждой буквой забирая желание выбраться в тяжелые реалии суровых будней. И, пожалуй, я впервые захотел остаться навечно в истории, которая является лишь плодом больной фантазии совершенно незнакомого мне человека. Фантазии, о нашей с тобой любви.
Впервые мне захотелось полностью раствориться в ярких всепоглощающих чувствах, которые так четко смог донести до меня текст на белой потертой бумаге. Впервые я мог ощутить и понять каково это когда обычное прикосновение проходит по телу как электрический разряд, а поцелуй срывает крышу и шлет к черту все принципы и моральные устои. Впервые я мог понять, каково это плевать на весь мир ради одного единственного человека, лишь бы каждый вечер была возможность видеть его улыбку и просто чувствовать на себе пронзительный взгляд родных любимых глаз. Впервые я смог понять, что прожигая на этой планете третий десяток и попробовав на вкус, кажется, почти все, с ней все случится впервые и даже ощущение ее теплых губ на моих ключицах пройдет по телу мурашками новых ощущений.
Вероятность того, что мы хоть на миг окажемся вместе была равна вероятности чуда, но нас тянуло друг к другу и это влечение дурманило голову как наркотик, все глубже впиваясь иглами в нервные окончания. Смесь эйфории, теплых чувств, нежности и боли безысходности смешались в голове в колючий комок навязчивых воспоминаний, которые не исчезнут,
даже если сжечь дотла книгу и всех тех, кто к ней был когда-либо причастен. Ее образ лишь плод моей больной фантазии, но навязчивое ощущение, что мне никогда не забыть цвета ее глаз и головокружительного запаха, который, кажется, уже толстым слоем осел под моей кожей, не покинет меня никогда. Она мой идеал. Она разбитая чаша моего спокойствия.
Но все закончилось в точности, так же как и началось - решительно быстро, комкая окончание и вырывая страницы с возможным счастливым концом, ведь жизнь никогда не заканчивает свои истории хэппи-эндом, давая шанс самостоятельно выбрать более подходящий для себя финал собственной истории. И откидывая книгу в стопку прочтенных, я вдруг понял, что не остался разочарованным, ведь подаренные этой историей эмоции не затмит не один негативный поток, но чувство, что я схожу с ума зажало мой разум в стальные тиски.
Ведь я полюбил эту книгу, но мне никогда не открыть ее вновь.