Не верьте сказкам доброго поэта,
Поющего о сказочной любви.
И половины в этом правды нету,
Есть правда только в пламенной крови,

Текущей из израненного сердца
Избитого любовью чудака,
Что сам открыл от ада дверцу,
Хоть знал, что ждет за ней, наверняка.

Любовный хмель не дал ему блаженства,
Он так страдал, что плакал по ночам.
Он не нашел в той сердце места, 
Чьим оды он читал глазам.

Да, время лечит, это верно.
Но эти раны слишком глубоки.
Всегда они с ним будут непременно,
Воспоминания несбывшейся любви.

Страдания вдыхают полной грудью
Мечтатели, поэты, чудаки...
А вечером, охваченные грустью,
Поют они о сказочной любви.