Он писал тебя тысячу раз...
Но опять - ты в сиреневой шали,
В старом кожаном кресле, анфас,
Прядки за уши, чтоб не мешали.

Онемела привычно спина,
Он фальшиво мурлычет "БессАме...".
Холод кобальта взят из окна,
А на фон - равнодушно-нейтральный

Цвет привычки живет в мастерской.
А когда-то горели портреты
Охры золотом, белым свинцом...
Он догнал тебя у парапета:

- Разрешите, я вас напишу! -
Сунул в руки, спеша, незабудки,
Окунув в Верхней Масловки шум,
Как казалось тебе, на минутку.

                                2013