"Слышу вой над собой..." (Наутилус)


В моем городе нет летучих мышей.
Здесь обычные мыши сидят по квартирам.
Здесь свобода такая - к чему ни пришей,
Сразу станет айфонна, гламурна, картинна.

А картина в окне, словно Готэм -
то сирена, то дьявольский крик.
И в квартире [что кровью и потом]
серый мышь к той картине приник.

Днем опарыш людской отважно кишит
на наряженом трупе протухшей столицы.
Серый мышь набивает скорее кишки
и надеется вечером тихо напиться.

А соседка, глухая тетеря,
мысль о матери вновь бередит.
В местном вздернулся друг "Англетере",
только повод - конечно, кредит.

Мыши мышью родиться не повезло,
Ей бы стать человеком, ни много ни мало.
Но ни разу она не видала его,
и мечта о полетах у мыши пропала.

Мышь на место начальника метит,
и соседку - из дома взашей...
Вышел в Готэм ночной старый Бэтмен.
А в моем - нет летучих мышей.

                                     2016