Ну как не заслушаться звонкого хора
Крылатых певцов над родными полями!
Мне словно бездельнику в притче Тагора
Нет времени, чтобы заняться делами.

А солнце смеется на листьях березы,
А ветер играет, кружит облаками.
Грибного дождя тихо падают слезы,
И в сердце покой, как в покинутом храме.