- Где больнее -- вот здесь или здесь? Ты не смотри, а чувствуй. Вот так? Или...
- Ух... Блин. Так больнее.
- Ага. Все понятно.
- Что скажешь, лепила?
- Рожистое воспаление. Стрептококковая инфекция, - ответил, протирая руки остро пахнущей салфеткой, врач в таком же пятнистом комбинезоне.
- И что дальше? Лечить это как? Или, три раза ха-ха, сразу резать, не дожидаясь перитонита?
- Лечить... Я бы посоветовал солнце, йодную сетку, витамины и постельный режим на недельку... Или на две.
- Смеешься, да? - капитан был зол.
Мало того, что все хозяйство висело тяжким грузом на нём, так еще и это - болячку какую-то прихватил. Ни сапоги нормально надеть, ни берцы форменные натянуть. Нога горячая, и раздуло так, что еле влезала в штанину. И больно же, черт! Какой он боец, если ни бегать, ни ходить нормально?
- Какой тут смех, Петрович? - вздохнул врач. - Постельный режим - это самый минимум. А уж ультрафиолет был бы очень к месту. Да где его тут взять? Ну, таблеток я тебе дам, чтобы хоть как-то... А мазать просто вообще ничем нельзя. Никаких и ни в коем случае жиров и мазей.
- Заразное оно?
- В принципе, если постараться специально, можно и заразить. Стрептококки - они такие. Ну, не трись ни о кого специально - пронесет. Вообще-то и ты сам - заразился, скорее всего. Где-то у нас тут инфекция бродит.
- Издеваешься, да?
- Слушай, капитан, ты понимаешь, что если что - операцию я тебе здесь все равно просто не сделаю?
- Все так серьезно?
- Да не серьезно, если бы солнце, сухость, никакого трения и раздражения, никакой обуви, постель на недельку, пенициллин можно... А где я возьму это тебе здесь?
Солнце... Солнца они не видели уже два месяца. Солнце где-то было, наверное. Но это где-то надо было долго искать на глобусе, стоящем в одной из классных комнат. Двадцать метров грунта и бетона над головой. Два шлюза и намертво замкнутые стальные двери. Фильтры на вентиляции. Очищенная оборотная вода. Длинные гулкие коридоры, освещенные редко торчащими лампочками под стальной сеткой. Постоянная температура и постоянная же влажность. Постоянно низкая температура и постоянно высокая влажность. Обувь, прокисающая на ногах. Вечно сырая одежда.
- Связи так и нет, кэп? - доктор ткнул пальцем в потолок.
- Связи пока нет, - выделил слово "пока" капитан, натягивая штанину на распухшую ногу.
- А что там - вообще? Наверху? Как сам думаешь?
- Кто же туда лазил? По прогнозам, сейчас там самый разгар зимы. В августе. Вот же всегда говорили, что август для нас - самое противное время. Оно и сбылось, видишь. Зима у нас в августе. А нам бы сейчас весну, и дожди хорошие. Грозы обильные. Чтобы смыло все по максимуму. Тогда хоть нос высунуть можно будет.
- Если сейчас зима, когда ждать дождей?
- Год! Год, блин, и еще сколько-то! Или даже два.
- Петрович, так как же мне тебя лечить? Болячка-то простая, в принципе. Известная. Но - как, когда сырость, холод, мерзость вся эта?
- Ну, и не лечи... Уй, черт...
- Больно?
- Штаны, черт, еле натягиваются. А лежать ведь нельзя, совсем нельзя. Тут смотреть и смотреть за всеми... Спасли мы их, понимаешь. А теперь что с ними делать, со спасенными? Дальше - что?
- С тобой дальше -- будет только хуже. А с ними со всеми - не знаю.
- Вот и я не знаю. Плачут. Родителей зовут. А я хожу и всем по-доброму улыбаюсь - дурак дураком. Говорю, что еще немного потерпеть, еще совсем чуть-чуть...
- А родители все там...
- А родители - там.
Бомбоубежища в старые времена строили под большими домами, да под государственными учреждениями. Вот, под школой, например. Преподаватель военного дела привел его в порядок, скучно и методично выбил все, что положено по описи, проверял регулярно воздушные насосы, свет от дизелька, запасы солярки... Вот, склады все заставил набить, опираясь на городской штаб гражданской обороны. Сюда, в этот подвал, водили руководителей с предприятий, показывали всем, "как надо".
Когда прозвенел звонок телефона, и тут же повис над городом вой сирен, капитан погнал старшеклассников за самыми мелкими - и скорее вниз, в подвал. По телефону сказали, что это не учеба. Да он и сам ждал этого. Всю жизнь, выходит, только этого и ждал...
Дождался.
Биолог стал врачом.
А директор школы просто не успел. Он приказал закрыть двери, а сам побежал по этажам проверять, не остался ли кто в классах. Ну, и не постучался больше в эти двери. А остальные учителя были практически бесполезны. Они ели, как взрослые, а толку было - чуть. Ну что взять с пожилой математички? Пусть хоть с детьми занимается, отвлекает. Вон, к экзаменам каким-то готовит старших. Устно готовит. Литераторы тут лучше, полезнее. Они детям стихи и сказки наизусть читают. Ободряют, как могут. А дети все равно плачут.
И ничего с этим не поделать.
Бетонный подвал. Сырость, холод, духота и теснота. Вонь отовсюду. Самое противное - от себя.
- И как ты рассчитываешь?
- А никак. Вот когда постучат снаружи -- тогда и откроем.
- А если не постучат?
Капитан вздохнул. Потрогал ногу, сморщился - болит, горячая.
- Ну, а не постучат, значит, не откроем.
- Ты ногу-то все же береги. Резать тут - условий никаких нет.
- Да ладно... Таблеток хоть дай. Пойду похожу, детям поулыбаюсь. Скажу, что скоро уже точно постучат. Или не совсем скоро. Мол, пока еще разберут развалины, пока до нас доедут. В общем, обнадежу немножко...
- Потом, когда ляжешь - ногу кверху держи. Чтобы хоть отек спал немного.
- Да и хрен с ней, с ногой. Вот только болит - противно.
И все-таки в сапогах или в берцах он был гораздо представительнее и как-то важнее. А так, в тапках, шаркающих по полу - ну, никакого авторитетного вида. Но что поделать? Болит нога, тянет. Температуру повышает. А лежать нельзя. Просто нельзя лежать.