С работы мне можно дойти пешком до метро, а там - в центр, пересадка, и снова вниз, на юго-запад. Там еще пешком минут двадцать. Или доехать до другого метро на автобусе. Там чуть меньше получится, но все равно часа полтора уйдет на все про все. Или еще один автобус есть, он медленнее, и дальше ползет, но зато прямо к моей ветке. И там тогда только пешком от метро до дома. Все равно выходит час с лишним.
Но кто в Москве скажет, что час-полтора до работы - это далеко? Это нормально!
А еще есть маршрутка. Она не регулярно, не по расписанию, но если ее дождаться, то по прямой она доезжает всего минут за пятнадцать. Поэтому сегодня я пошел на маршрутку. То есть, что значит - поэтому... Потому что задержался на работе. А есть-то хочется. А на улице какая-то гадость. Маршрутка же, в отличие от метро, подъезжает практически к дому. Два двора перейти - и вот он, дом.
Я пропустил уже два автобуса, и тут из-за припаркованного не по делу Камаза вывернула маршрутка.
- Стоя не беру! - сразу закричал из кабины водитель.
Седой такой, солидный, с лошадиным вытянутым лицом и крупными зубами в улыбке.
- Только по сидячим местам!
Места еще были, но как всегда, входящих интересовали те, куда "нельзя".
- Чего это вы расщеперились здесь? Чего на два места? Всем ехать надо!
- Да что вам мои сумки? Я вот так подвину, вы с краешку и поместитесь, - отвечала красная распаренная девушка килограммов на сто весом.
- Как платить, так всем одинаково, а сидеть мне - на краешке? С какой это стати?
- Мне тут недалеко совсем! Вот сейчас Карла Маркса проедем, а на Компросе... Водитель, на Компросе остановите!
Водитель помолчал с минуту, потом кивнул - мол, остановит.
- Да вы даже города своего не знаете! Карла Маркса... Давно уже - Сибирская! Вы еще про Коммунистическую тут вспомните...
- Так им делать нечего, вот народ и баламутят - названия меняют! Эх, - вздохнула девушка.
И тут же встрепенулась, собираясь и вытаскивая свои сумки и пакеты ближе к двери.
- Вот там, там, у остановки!
- Комсомольский проспект, - объявил громко водитель, не поворачивая головы.
Я смотрел в окно, ничего не понимая. Переработал, что ли? Глаза слепо щурились, всматриваясь в освещенное пространство - Комсомольский проспект? Пермь? Это как же? Я уже не в Москве?
- Шеф, а на Жилгородок идешь? - спросил какой-то чернявый с золотым зубом во рту.
Водитель опять подумал, прикинул что-то:
- Нет, я на Землячке направо, на Семь ветров.
- Ну, тогда на Землячке и выпусти.
Снова спокойный важный кивок. А за стеклом, залитым дождем, я вижу... То есть, я не могу этого видеть. тут километров тысяча или тысяча двести - точно. Но не Пермь, нет. Совсем не она. Но и не Москва...
Семь ветров? Улица Землячки? Волгоград? А мне-то - теперь как домой?
Чернявый выскакивает, дверь отсекает уличный шум. Я пересаживаюсь вперед, ближе к выходу. спрашиваю негромко и немного неуверенно - черт его знает, где едем и как едем:
- А на Новаторов вы не поворачиваете?
Водитель задумывается. Седой затылок ровно пострижен и даже подбрит. Слегка тянет от него какой-то дорогой туалетной водой. Наконец, он отрицательно крутит головой:
- Нет, я на Ленинский, прямо пойду.
- Тогда мне на Обручева, на остановке, хорошо?
И снова важный медленный кивок.
В маршрутке тесно. Никто не стоит, но все места заняты, хотя, вроде, никто не входил - все только выходят.
- Обручева! - говорит он громко.
Я выскакиваю, машу рукой - "спасибо"! Седой водитель важно кивает - мол, вижу, благодарен. Маршрутка отъезжает от остановки.
Интересно, куда еще едет народ поздним вечером рабочей среды?