В кармане нет спичек, но есть зажигалка.

В пачке нет сигарет, но это не жалко.

Никотин - это средство от тягостной мысли,

Но к нему привыкаешь, как ко всему в этой жизни.

Ты уходишь в туман, чтоб к морозу успеть

Разжечь, в грязи промокшие бревна.

Но они от спички, вряд ли, будут гореть,

А в мерзлой земле, вряд ли, выживут зерна...

...А вечером ты, устав от бессилия,

В зажигалке оставив немного огня,

Уходишь прочь, опустив свои крылья,

Которые без полета слабеют день ото дня.

Ты идешь по дороге, на которую уже падают листья,

По которым кто-то мазнул красно-желтую кистью.

А ветер, издали увидев зиму,

Гонит, так рано, солнце ко сну.

Холодный асфальт потемнел, превратившись в черный,

Всего за пятнадцать-двадцать минут.

И в одном из окон вспыхнул свет иллюзорный,

И ты вновь поверил, что тебя здесь помнят и ждут.

Тебя, действительно, здесь еще не забыли;

По крайней мере, твое помнят лицо.

И сразу дежурный чай в кружку налили,

Хоть и не вкусно, зато - горячо.

Ты точно не знаешь, что хотел здесь найти,

Но точно, что это ты здесь не нашел.

Ты точно не помнишь, куда хотел бы прийти,

Но все же, наверное, не туда ты пришел...

...На улице ветер тебя еле дождался,

И пачка в киоске, что стать пеплом спешит.

Ты весь вечер шутил и смеялся,

Тогда почему голова так болит?

Ветер притих, позволяя зажечь сигарету,

Чтоб затянуться жадно потом.

Поперхнувшись дымом, закашлял над городом где-то,

И всплакнул осенним мелким дождем...

Сентябрь 1996г