* * *
 Я был дождём. 
 Я был таким рождён. 
 Летучим, точно облако. Негромким. 
 К земле и небу разом пригвождён. 
 Но всякий раз идущий в даль по кромке. 

 Не ливень. Нет. 
 Всего лишь дождь грибной. 
 Под вечер. Или рано на рассвете. 
 Трава в лугах густела подо мной. 
 Под струями, смеясь, резвились дети. 

 Я в ваши окна с улицы стучал.
 Надеялся быть понят и услышан. 
 Вода всегда начало всех начал,
 Пусть даже это дождь стучит по крыше. 

 Я глаз касался каплями и губ, 
 Смывать стараясь маски и обиды. 
 Вы знаете, дожди почти не лгут,
 А только прекращаются для вида. 

 Но вы, надев плащи, раскрыв зонты, 
 Спешили прочь, ругая дождь за сырость. 
 А в мире прибавлялось пустоты, 
 Сползающей, как курточка на вырост,

 С понурых плеч, с забывших ласку рук. 
 Апрели становились октябрями, 
 Собой заполоняя всё вокруг. 
 И дождь, грустя, топтался за дверями...

 Я был дождём. 
 Я был таким рождён. 
 Я падал вниз. А брызги - мне навстречу. 
 Мы этой встречи все подспудно ждём 
 Всю жизнь, доколе плакать станет нечем.