Мы из квадратного родом мира, 
Где углы все прямые, как штык, 
Где квадратная ровно квартира
К ровной тоже стоит впритык. 

Где средь ровных гранëных улиц
Все прохожие ровны в душе, 
Мостовые навек сомкнулись
В ровно-строгом глухом стеллаже. 

На востоке встаёт там Солнце -
Скрупулëзно-квадратный абри́с, 
А у ровных людей под оконцем
Как абсцисса, цветёт кипарис. 

Где-то там, по линейке точной, 
В подворотне квадратной вдруг, 
Прокатясь вдоль канавы сточной, 
Вразразвалку шагает круг. 

Он кривой и крадётся овалом
Там, где ровно и всë, и вся, 
Там, где света никчëмно мало,
Там, где круглым быть просто нельзя. 

У него нет углов и граней, 
Да и градус внутри иной, 
Его Солнце порою ранней
Обегает давно стороной. 

Он, шатаясь, молит о хлебе, 
Его душит квадратный смог, 
Но неровно-круглый молебен
Не пускает квадрат на порог. 

Он погибнет, иссохнет, бедный, 
Но взгляните в его глаза:
Эти зраки, что злобой медной
Кровожилок сковала лоза. 

Как углы эти рвут окружность, 
Они режут круги под стандарт, 
Но борись, милый друг, - так нужно! 
Не отступим, ни шагу назад! 

Параллельных прямых палисадники
И кубических лиц орда, 
Ровных мыслей в народе рассадники, 
Мы не ваши; мы - Круг навсегда!