В жизни не писал никакого фэнтези, кроме отчетов для начальства. Дай-ка попробую.
Среди горящих развалин Барад-Дура Великий Герой схватил Автора за волосы и тычет его разбитой физиономией в, придавленный камнем, лист бумаги.
- Малюй, вафлер так, как тебе базлают, пока в уборку не пошел: "Волкодав из рода Серых Псов, типа, вытащил свое перышко... блин... свой могучий меч. Двенадцать мусоров... э-э-э... черных Назгулов кинулись на него. Мечтали замочить всей кодлой поганой. Но Волкодав был не фрайер, а жиган. Пописал их всех в три минуты. Темного Владыку на перо поставил, тот и пикнуть не успел... Ну, победил в великой битве. Абсолютно неравной".
- Что правда, то правда, - робко, сквозь слезы бормочет Автор. - Ваших бандитов тут не меньше десятка против двух наших стражников. А старосту нашего вы вообще застрелили. В самом начале. Хороший был человек. Семейный...
- Ты че, бажбан, рамсы попутал?! Реальному пацану предъявы кидаешь?! Да я, пока ты тут бумагу марал, в зону три раза ходил, авторитет зарабатывал. Давай, малюй! Про братишек правильных, что в землю до срока легли. И про баб чего-нибудь! И что б добро в конце победило зло. Добра так хочется. Тепла человеческого.