У каменной толпы - живые лица.
У прошлого - надежда на покой.
У каждого окна - своя столица,
Создавшая свой сон своей рукой.

И спрятавшийся в глубине рассудка
Порочный круг приветствует себя.
И, кажется, не будет промежутка
От сна до боли, принятой любя.