О ты, рождённый в сумерках во влаге
Дремотной и таинственной чащобы,
И избежавший смерти от лягушек,
От ласточек и прочих плотоядных,
Зачем сейчас кружишь над головою?
Зачем ты ищешь место нападенья?
Чем я тебя привлёк, скажи на милость?
Неужто больше нечем поживиться?

Могучий шмель, поющий гулким басом,
Соболью носит шубу, как Шаляпин,
Питается всегда нектаром сладким,
И дом его богатый, крепкий, тёплый.
А стройному изящному фальцету,
Голодному певцу высокой ноты,
Я вижу, только кровь необходима,
Ничто его иное не насытит!

Однако, я не лучший из двуногих,
В моей крови давно нет алкоголя,
А, значит, ты не выпьешь за здоровье
Своих микроскопических личинок,
Что спят сейчас во влажной колыбели
Прохладного туманного болота.
А если опьянеть ты не намерен,
Зачем тебе сегодня кровь людская?

Вообще я не уверен в превосходстве
Людей над прочей земноводной тварью,
Однако, мы разумными назвались,
Но многим здесь рассудок позволяет
Почувствовать лишь собственную глупость!
И, чтобы не испытывать гордыню,
Людское чтоб величие не тешить,
Я дам тебе вкусить. Покушай, милый!