Что наша жизнь - лохотрон. Не успеешь родиться, а тебя уже надули. Ты хотел бы появиться на свет где ни будь на берегу тихого океана, в Сан-Диего, а родная мать родила тебя чуть ли не за полярным кругом, хорошо еще хоть не в чуме. Или при выписке из роддома сердобольная медсестра перепутала бирки и отдала тебя не той маме. А забирать ее оттуда вместе с тобой никто не спешит, потому, что ты ни на кого из родственников не похож
....может и приедет какой - ни будь папашка, который при детальном рассмотрении, окажется вовсе не твоим отцом. На третий день после твоего рождения у перепуганной непонятными подозрениями матери пропадет молоко, и тебя накормят молочной смесью Малыш, опять же обманут.
Малыш это еще терпимо (рожа только красная)......но ведь тебе даже помочиться нормально не дадут, памперсами обложат, и лишат всей полноты ощущений.... Вот в такой атмосфере, сплошь наполненной обманом и стрессами растешь бесчувственный и черствый. В общем с самого начала жизнь не задалась.
Прошли годы, ...ты вырос и стал взрослым дядей, пашешь как проклятый, а тебе платят рублями, хоть одна радость в жизни - ты летишь в командировку, в Москву, на симпозиум.
ТУ-134 набрал высоту и лег на курс. Впереди, справа, слева сзади бездонный океан облаков, нет никаких гаишников, дорожных знаков и прочих земных глупостей.
Вся вселенная перед тобой разделена на две половины, внизу накрытая белым мятым одеялом планета Земля, со всеми ее проблемами, а выше голубая бескрайняя пустота, освещенная свободным солнцем. Рядом, в салоне тихо сопят восемьдесят камикадзе, которые на пару часов за пару тысяч, доверили фиг знает кому свою жизнь. Только пара беспокойных пассажиров, напившихся спозаранку халявного пива толпится в хвосте возле туалета и нетерпеливо раскачивает самолет. Спящие ничего не видят, не замечают, что он уже пятый раз неудачно заходит на посадку. И только ты начинаешь жалеть, что вместе с посадочным талоном тебе зря не выдали парашют.
Допустим, здесь тебе повезло, и самолет благополучно приземлился.
Ты, отмахиваясь, словно от назойливых мух, проходишь, тупо глядя в землю, сквозь строй таксистов, которые, кажется, слетелись со всей Москвы, чтобы встретить только тебя одного. Но ты то хитрый, знаешь расценки, шкурой чувствуешь, что твоей месячной зарплаты хватит на пару трамвайных остановок. А тебе больше не надо, нужно проехать только одну остановку, до ближайшего метро. От Аэровокзала до Динамо. Счастливый, что не дал себя одурачить, запрыгиваешь в уходящий трамвай и ласково спрашиваешь талончик у одного из пассажиров, потом у второго, третьего, еще у одного и, наконец, понимаешь, что ловушка захлопнулась, трое пассажиров из четырех это трамвайные контролеры, а ты - это та золотая рыбка, которую они ловят с самого утра. У тебя нет алиби. Без талончика ты безбилетный пассажир.
Московский трамвай, хмурое утро, ты стоишь под дождем возле метро без зонта, и тебе уже не хочется жить. Они козлы не поверили, что ты чукча и что ты первый раз приехал в Москву. И им наплевать на то, что ты теперь думаешь о Москве и москвичах. Лучше б добавил сотню и доехал на такси. Тебе не везет с самого утра, и ты понимаешь, что не нужно сопротивляться судьбе и метрдотелю при заселении в гостиницу и покорно соглашаешься, есть завтраки со шведского стола, стоимость которых троекратно превышает суточные.
-Ничего!!! - думаешь, ты, - Я к вам на шведский стол не напрашивался. Видит бог, отказывался, как мог. Еще на первом курсе меня научили, есть впрок, на неделю, на две вперед...
Усталый и довольный, ослабив ремень на две дырки, ты выкатываешься из ресторана и идешь по делам. Очень скоро выясняется, что с едой ты погорячился и с холодной испариной на лбу, ускоряя шаг и, позабыв все дела, шаришь взглядом по подворотням, в надежде отыскать хоть где-нибудь платный туалет или дыру в заборе. Но их нигде нет. Кругом исторические памятники и супермаркеты. Весь мир против тебя.
-Все! Сдаюсь! Бог, если ты только есть на свете, сделай так... что бы мне было хорошо.
Кажется, Всевышний услышал тебя, и ты нашел самое лучшее место на Земле, оно находится в центре Москвы на Манежной площади, возле Центральной ленинской библиотеки. Там правительство Москвы устроило отхожее место для иностранных туристов и гостей столицы вроде тебя. Тебе уже не важно, сколько это стоит. Не чувствуя подвоха, ты пулей заходишь в бокс и даже не замечаешь, что его номер 13. Испытывая незабываемые ощущения, не сравнимые ни с чем, ты еще не знаешь, что попал в очередной капкан. Какой то шутник демонтировал все внутренние ручки, и открыть тебя можно только извне. Сначала ты осторожно стучишь в дверь, в надежде, что какой ни будь, индус услышит и незаметно выпустит тебя из этой нирваны. А через пять минут, барабаня ногами и руками, ты кричишь:
-Люди!!! Выпустите меня отсюда!!!
Через час, ты, сидя на унитазе тихо шипишь:
- Козлы!!! Я хочу домой!
Но в принципе ты уже никуда не спешишь, у тебя на нервной почве резко расстроилось пищеварение, и что бы зря не тратить командировочные, тебе лучше отсюда никуда не уходить. Издавая характерные звуки, ты даже где-то радуешься и успокаиваешь себя. Все что ни делается, все к лучшему и хоть в чем-то тебе везет. Возможно, даже в твоей жизни начинается белая полоса, потому что хуже уже быть ни чего не может. До завтрашнего утреннего рейса на Сыктывкар еще много времени. Тебя отсюда ни кто, ни куда не гонит, и ты защищен от остальной Москвы железными стенками. Тебе кажется, что ты сидишь в зале Государственной Думы и решаешь важные государственные вопросы, полностью поддерживаешь коммунистов по вопросу о недоверии правительству и вносишь предложение изолировать Москву от остальной России, как источник всех бед.
Лишь вечером тебя, наконец, вызволяет припозднившийся дворник. Стряхнув сон, ты спрашиваешь у него, а чего ему собственно от тебя надо и просишь открыть чуть попозже.
Утром, насвистывая мелодию из фильма Москва слезам не верит, ты едешь в аэропорт на такси.
В Шереметьево при регистрации, ты искренне жалеешь своих попутчиков. Ведь если по большому счету тебе в этом рейсе не повезет, то они, то тут при чем. Они бедные, не пуганые идиоты, не подозревают, что ТУ-134 с тобой на борту, это опасное мероприятие, хуже террористов. С террористами можно хотя бы договориться.....
А вообще все это плод моих фантазий, можно сказать бред сумасшедшего. Кого волнуют проблемы маленького человека в большом городе? Кого вообще волнуют проблемы маленького человека? Ни-ко-го!