Аннотация: "отстой" перегруженный поэтическими сравнениями. Но мне нравится. Местами смешно.
ИЛЛЮЗИОН.
"Ночь. Улица. Фонарь. Аптека...": сказал как-то Александр Блок, собираясь на очередную поэтическую "тусню". Утром это выглядело бы так: "Рассвет. Презерватив. Синяк. Похмелье - чудесно отдохнул я в воскресенье!"
Совершеннейший "не Блок" (взявший у Есенина привычку хамить и драться), лежал посреди творческого беспорядка, пережив атомный взрыв алкоголя в своем истеричном организме, с распухшим (от похмелья?) "Эгом" и спутанными сальными волосами и мыслями. Звали оный предмет обстановки Дарием Армагеддоновичем Блюватским. Свет очей, вратарь его расширенного от передозировки любви, сердца, Ша-Хере-Зада горячих ночей ушла в чужую, натруженную сидением за рулем, жизнь, попутно переехав гусеничным равнодушием практически классика, местами светоча русской литературы - господина Блюватского. И осталось ему, как известной "офигевшей" старухе из сказки кудрявого баболюба: пыль растерянности, скомканные бумажки переживаний и подшивка газеты "Секрет" за 2006 год. В тоже время, отягощенного горем и вином прозаика выперли с работы. И вот теперь возлежал он несвежей мумией на замусоленном паласе, пугая перегаром пролетающих по своим делам насекомых. Нужно отметить, что низвергаемые его талантом словообразующие литературные ручьи вызывали у читателя здоровое желание смаковать вкусное слово. Правда издатели, сурово морща лоб (один на всех), считали, что Дарий находится, мягко говоря, " не в формате" современных читательских потребностей. И пока его полные надрывного драматизма сатирические рассказы гуляли в интернете, он пил, беспорядочно спаривался и бегал к "мамы" за куриным бульончиком и родительской опекой. Суровая мама жестко выбивала табуретку надежды из-под дрожащих интеллигентских ножек сына, дабы раз и навсегда удавить в петле сыновних переживаний попытки вернуть любовь "этой". Вечерами Дарий читал женские романы, тихонько поскуливал и шмыгал носом, сопереживая любовным переживаниям героев. Он представлял себя Брюсом Виллисом, бегущим по крыше небоскреба, дабы освободить томящуюся в руках маньяка любимую. И вот когда злодей практически стянул трусики с бедной девушки, чтобы насладиться ее тридцати восьмилетним невинным телом, дверь эффектно слетает с петель от мощного "ёко-гери" ( удар ногой из карате) и он, Герой, кричит сквозь шум бензопилы (при чем тут бензопила?) не готовой к его приходу любимой: "Не бойся, милая! Я спасу тебя от его мерзких лап!" Злодей мелко щерится и, достав из-за голенища сапог монтировку, со словами: "Ты труп!", долго бьет Героя по спине, пугая демоническим хохотом съемочную группу. Истекая кетчупом, Герой падает на цементный неухоженный пол и из последних сил ползет к любимой, чтобы коснуться ее пальцев. Звучит музыка из "Титаника". - Прости меня, любый мой! Ох, прости меня, талантливый мой! Дура я, дура! - со слезами на глазах девушка отдается Злодею. Тут сверху падает спецназ. Злодея уводят. Девушка рвется сквозь оцепление к Герою, чтобы оказать ему первую посильную помощь. На заднем плане по "Потемкинской лестнице" медленно скатывается коляска с их, не родившимся младенцем. Мужественный и красивый, с кровавым бинтом на голове, Герой загадочно смотрит вдаль. Закат. Тревожная музыка. Титры.
И как назло встречались ему на улицах города исключительно романтические парочки, по телевизору шли фильмы о любви, а за стеной беспрерывно занимался любовью, как отбойник, сосед. Поэтому и лежали-с господин писатель, откушавши шнапсу, (натура тонкая), в говно-с на грязном и пошлом паласе, когда компьютер пискнул о получении письма. Ну и что, скажете вы. Обычное дело. Может это очередная рассылка типа: "Лох! Хочешь заработать?", или интимные подробности из жизни ягодиц. На самом деле наивный, как пионЭрка Дарий, ждал. Тупо ждал письма от своей девушки. Он забросал ее электронный ящик судорожными всхлипами, он измазал соплями общих знакомых. И помня, что надежда умирает, сука, последней, он надеялся что его Шахерезада Павловна, наигравшись с шоферской пиписькой, вернется к утомленному собственным величием мэтру.
Вымирающим тюленем вполз он в мягкую раковину компьютерного кресла, чтобы затихнуть в нем желеобразной устрицей, устраивая поудобнее свои жемчужинки. Прошли века, ополовинилась бутылка "Балтики" и он, наконец, клацнул "мышем" по призывно мигающему в углу экрана конвертику. Некий Эммануил заполнил тему письма следующим образом: "Мастеру Дару от "фанов" его творчества"
Дарий тщеславно открыл письмо: "Глубокоуважаемый Мастер Дар! Товарищество ангелов, с интересом наблюдающее увлекательный сериал Вашей жизни, решило помочь Вам вылезти из клоаки страстей и неприятностей. Щелкните по данной ссылке http://zhurnal.lib.ru/editors/k/kamyshew_d_w/
С уважением, Эммануил и Ваши "фаны"
"Бред какой-то!" - подумал Дар, глотнул пива и бездумно щелкнул по ссылке. Из динамиков раздался "Трубный глас" и посреди экрана возникло хитрое улыбающееся лицо бодрого бородатого дедка лет восьмидесяти с сияющим как новая монетка, нимбом. "Респект тебе и уважуха, мастер Дар!" - прогудел дед голосом архиерея и Дарий сполз из кресла под компьютерный стол - "Глотни еще пивка, чел! Ты рулишь! Мы любим тебя, чувак!"
-Вы кто? - проблеял жертвенным ягненком Дар.
- Архангел Гавриил. Можно просто Гавр. Серий семьсот слежу за твоей жизнью. Прикольно. Все устраивает - и шутки, и декорации, и актеры. Только уж много повторений ситуаций, так сказать "штампов". Ты так не думаешь? Я понимаю, что сценарии пишут здесь, у нас, и ты как раз и спасаешь своей импровизацией достаточно скучные сцены. Главный Продюсер (не путать с Эрнстом) предложил заняться твоим проектом и сделать наконец "хэппи энд". А то слишком много "чернухи" в последнее время. "Ночь длинных ножей", там "Чечня" всякая. Достало. Пора вспомнить о веселой семейной комедии. Вот, например "семейка Бороджиа". Смеялся до слез. А какой у них талантливый папа... То ли Римский, то ли кардинал...забыл...Ну не суть. Генеральный - Гавр показал пальцем вверх - на совете архангелов предложил разрабатывать твою линию. Будешь, старик, новым "брендом".-
- А Он, чем занят? - ошарашено спросил Дарий.
-Достали его все - в отпуске он. Спустился на землю - фильмы снимает. Он сейчас в Москве. Фамилия еще такая простая - то ли Махалков, то ли Михайлов. Не помню. А у нас без него четыре аналитических отдела без выходных работают и поток жалоб и просьб никак не получается удовлетворить. Но сейчас не об этом. Слышал что-нибудь про "код Бога"?-
- Ну да... Сам неоднократно пользовался в компьютерных играх. Неуязвимость, бесконечная жизнь и патроны...-
- Ну что за примитив...Я не об этом...Принцип этого кода очень прост - жить в позитиве. То есть если ты хочешь семью, любимую женщину, красивый дом, много денег, классную "тачку" - представь, что ты это уже имеешь. Визуализируй. Почувствуй себя за рулем этой машины, в этом доме, в женщине, в семье... Представь как любимая говорит именно те слова, которые ты хотел услышать. Вселенная не понимает нюансов - она четко отвечает на запрос. Ноешь что неудачник - получай фашист гранату, вот тебе еще свежая кучка говна, которую заказывал. Хочешь любви - представь эту любовь, и судьба натолкнет тебя на нее каким-то новым поворотом в хитросплетении кривых улочек человеческих отношений. Ферштейн, отрок?-
Йа, йа. Дастишь фантастишь! - на автопилоте ответил Дарий.
- В рельсу...На "мобилу" конечно. - раздался из динамиков усталый голос Гавра - просто пошли слово BOG на номер 777. Все, работай...У меня тут проблемы с Российским футболом...Пока...-
Промучившись до вечера похмельным синдромом, Дарий лег в пахнущую ЕЕ духами постель и представил, как ОНА тянет к нему руки... -Дар! Люблю тебя. Ты мне дорог!- ее матовая кожа призывно блестела в лунном свете. Сзади наблюдалась ухмыляющаяся рожа Злодея. Блин, а он-то, откуда взялся? А ну пошел вон, скотина! Ишь, как вцепился в любовь всей моей жизни. Сгинь, нечистая! Злыдень отступил в тень, но ощущение его незримого присутствия осталось. Помедитировав с пол. часа, Дар попытался уснуть, но воспоминания о НЕЙ не давали покоя. И он, то проваливался в приятные глубины сна, то выныривал из него как пловец на поверхность реальности.
В шесть часов утра разорался "мобильник".
-Але...сонным голосом прохрипел Дарий.
-Я соскучилась...Дарька, хочешь встретимся?- томный грудной голос вырвал его из сна.- Ко...Ко...Ко...-закудахтал от волнения Дар - Конечно.-
- Ну вот и ладушки...Вечером в шесть...Ту...ту...ту- Замерев, Дарий стоял с трубкой у раскрывшегося как тюльпан, уха не веря в поразившее его счастье. Это чудо! Правда, чудо! Ему захотелось петь, танцевать джигу (хрен его знает что это такое), оттолкнуться от земли и полететь ввысь к звездам....Ура!!! Она любит меня!!!
И был вечер. И была любовь. И нежность, и шампанское и полет. Слабость от счастья, когда где-то внизу, у солнечного сплетения тепло. И сердце, оно стучит, как сумасшедшее. Бархат соприкасающихся тел, слияние в одно целое... ("Тьфу! Идиёт, наивный!": - сказала бы мама Дарию. Но в это время ее грозный взгляд упирался в "Танцы на льду" в трех кварталах от него). Счастье...
-Я люблю тебя! - прошептал он целуя мочку уха любимой...
- И я тебя...-прошептала любимая - Только дай мне время разобраться в своих чувствах...-
Фрэнк Синатра, звучавший в голове Дария, захлебнулся и сфальшивил.
-В смысле? -
-Мне очень нравится тот человек...Я сама не знаю что это... Без него мне плохо...Завтра мы уезжаем в горы на три дня... Не звони мне пожалуйста...Я тебе сама позвоню...- увидев как лицо Дария превращается в посмертную маску Пушкина она торопливо продолжила - Ты не волнуйся, ничего не будет...Я правда хочу быть с тобой...- Дарий растянул резину лица в улыбке и открыл вторую бутылку шампанского.
Утро. Знакомый контур тела на замусоленном паласе. В голове звенит колокол. БОМ. БОМ. БОМ. АН. ЦВАЙ. ПОЛИЦАЙ. - Это сволочь мобильная надрывается. "Говорит и показывает Дарий." - выдавил из тюбика себя тяжелую пасту слов умирающий Дар.
Бодрый далекий голос бывшей сотрудницы: "Дар, есть новый проект. Хорошие деньги. Приезжай завтра в центр."
-О кей! Йес оф кос! Сенкью вери мач! - Дарий встряхнул головой и вылил пиво в раковину.
А в окно благостно "зырил" яркий сияющий лик Бога - это просыпалось солнце нового удачного дня....